“Resiliência e Hospitalidade”

“Resiliência e Hospitalidade”

Sadie Brenneman

No terceiro dia da nossa viagem por Israel e Palestina, fomos ao campo de refugiados de Aida, localizado a poucos quilômetros da nossa casa de hóspedes. O campo de Aida é um dos três campos de refugiados em Belém, com cerca de 5,500 residentes em 0.071 quilômetros quadrados. Situado às margens do Túmulo de Raquel, o campo é parcialmente cercado pelo muro do apartheid e por torres de vigia monitoradas por soldados. Aida é às vezes chamada de o lugar mais atingido por gás lacrimogêneo do planeta, com confrontos frequentes entre soldados israelenses e refugiados palestinos.

Para chegar ao acampamento, nos movemos cuidadosamente ao longo do muro do apartheid, que tem mais de 26 metros de altura, coberto por camadas de tinta spray. Serpenteamos entre lápides até uma estrada principal, onde o sol batia forte em nossas cabeças. Preparei-me para algum tipo de choque, pois não tinha certeza de como era o acampamento, quem veríamos ou o ambiente que vivenciaríamos. Ao nos aproximarmos do portão principal, meu olhar foi atraído pela chave gigante apoiada no topo da entrada do acampamento, que tinha o formato de uma fechadura. Passamos por baixo da chave enorme e entramos no acampamento. Estávamos na mesma cidade, mas em um mundo diferente.

Dentro do campo, casas de concreto estavam empilhadas umas sobre as outras, simbolizando as gerações de refugiados que viveram juntas naquele espaço. Paramos para ouvir as histórias dos moradores e visitamos uma loja onde joias são feitas com latas de gás lacrimogêneo. Comprei um colar. Vimos arte e homenagens ao longo das paredes, com um espaço listando a localização das casas originais dos moradores e outro que homenageava crianças pequenas que foram mortas pelas forças militares israelenses. O dia foi pesado.

Nossa última parada foi a casa do nosso guia turístico, dentro do acampamento. Conhecemos sua família e eles nos serviram chá, um líquido doce e mentolado em copinhos de papel. "Shukran", dissemos com gratidão.

Saí daquele dia com duas lembranças distintas que influenciaram minha maneira de pensar sobre o conflito israelense-palestino. A primeira lembrança é de tomar chá na casa do nosso guia. A hospitalidade foi inesperada, mas nosso grupo apreciou muito aprender e se conectar com as pessoas em um nível autêntico. Fomos encorajados a fazer perguntas sobre a vida dos refugiados palestinos e as diferenças entre suas lutas. O gesto de boas-vindas e abertura foi repetido por muitos dos palestinos que conhecemos na Cisjordânia. Como grupo étnico, eles são algumas das pessoas mais genuinamente hospitaleiras que já conheci. A segunda lembrança é da chave na entrada do campo, uma imagem que está gravada em minha mente como um símbolo da esperança e da resiliência palestinas. Desde 1948, o ano da declaração do Estado de Israel e o ano da Nakba, milhões de palestinos foram deslocados ou mortos. Mesmo agora, muitas famílias guardam as chaves de suas casas, na esperança de retornar algum dia.

O campo de Aida representa uma parcela microscópica do total de refugiados palestinos, estimado entre seis e sete milhões de pessoas. Nos Estados Unidos, às vezes é fácil focar em estatísticas como esta, sem reconhecer o caráter inato das pessoas contabilizadas. Ao longo da nossa viagem, a esperança e a resiliência das pessoas foram demonstradas em todos os lugares, dentro e fora da Cisjordânia, e nas muitas histórias que ouvimos. Devido à combinação de tensão e resiliência que testemunhamos, acabei por encarar a nossa visita a Aida como uma espécie de microcosmo de tudo o que vimos e aprendemos.

Desde muito jovem, aprendi que a paz é o objetivo final, que o pacifismo é certo e bom e que a não violência faz parte de quem eu sou como cristã menonita anabatista. Foi só no ensino médio que percebi o privilégio que existe na visão ocidental do pacifismo. Sou uma mulher branca que mora em uma pequena cidade em Indiana, com um risco muito baixo de violência contra mim ou minha família. Posso sair do meu país quando quiser, visitar familiares em diferentes estados a qualquer momento e ir e vir da minha cidade facilmente. Essas realidades parecem simples, mas não são realidades para a maioria dos palestinos.

Também me ensinaram a responder à pergunta hipotética: "E se alguém tentasse atirar na sua avó em casa, o que você faria?". A pergunta parecia inacessível para mim, assim como muitas outras perguntas hipotéticas sobre violência. Quando nosso grupo recebeu uma pergunta semelhante de um estudante palestino na Cisjordânia, ficamos paralisados. Desta vez, a pergunta foi formulada como: "O que você faria se alguém o expulsasse de sua casa e a transformasse em um novo lar?". O silêncio tomou conta do nosso grupo. Olhei para o chão de concreto, evitando contato visual. Depois do que pareceu uma eternidade, uma jovem italiana voluntária em Belém se manifestou. Ela explicou que era quase impossível para nós imaginarmos o cenário, dados nossos contextos em países livres de ocupação. Sua resposta me fez estremecer, embora eu mesma não tivesse uma resposta. Essas perguntas hipotéticas, que frequentemente evito, revelam realidades para os refugiados palestinos.

Como cidadãos brancos nos EUA, é fácil ser pacifista. Podemos pregar a não violência sem realmente viver nossas crenças. Somos livres de violência e opressão e nos sentimos bem na segurança de nossos lares. Ao longo desta viagem, nunca acreditei que tivesse as respostas para resolver os conflitos entre israelenses e palestinos. Nunca. Mas no campo de Aida e em outros lugares que visitamos, percebi o quanto a não violência é um desafio diário para os palestinos e o quanto da minha identidade pacifista é privilegiada por não ser contestada.